un Amour

un Amour, c'est comme l'horizon ; son repos dans l'ouverture donne le sentiment de filer déjà plus loin dans le Temps

la Vie se développe en son affection synchrone—qui crée le tempo propice au réveil des cellules assoupies

du tout paresseuses, mais comme cristallisées et ralenties, celles-ci se réchauffent et s'animent, toute sensibles à l'émoi nouveau qui les effleure

la Vie, c'est une caresse sensitive qui active les papilles haptiques et gorge les vaisseaux de tous ordres

l'Amour enveloppe cette fragile conjonction de forces dans une gaine intérieure qui dynamise ses réseaux

l'Amour dissout les obstructions, fluidifie les engorgements, purifie les scories et avive les ressources

on bondit en avant... dans la douceur d'une ouate vaporeuse et lumineuse... qui amortit notre réception et illumine notre vision

l'enchantement est vocalisé en mille ondes sonores descendues de Haut

notre coeur se soulève et crève sa gangue de poussière

la note est tenue... longtemps elle se maintient dans la Présence à rien

la musique, le cristal et l'altitude

écrire sur une musique, ce n'est pas la trahir ; c'est entrer dans une écoute de résonance—aux volutes pro-réactives

ni alerte, ni désir, ni intelligibilité... juste des pas dans la neige—qui font écho à d'autres boucles climatiques, empiriques, systémiques

je marche comme lui ; moins vite que lui... et j'entends la cascade au flux rapide, aussi bruissante que le vent dans des feuillages de canopée

les pas grimpent régulièrement ; ils appuient de tout le poids corporel de celui que je ne connais pas, et s'enfoncent sans hésiter dans le matelas de flocons jusqu'à une couche blanche plus tassée, masquant la terre du fond

comme dans la vie, fidèle à elle-même, l'empreinte suit ; l'objectif jamais atteint ; l'effort toujours incertain

entre deux crevasses, le pionnier se glisse dans l'histoire du glacier ; téméraire, il affronte le risque et jauge la voie en amont avec son piolet

pour un morceau de toit : roche saillante, crochetée... ou dos bombé, lissé

dominer depuis "là" ; s'intégrer depuis "là"... dans l'oxygène raréfié, purifié—clair, sec et lumineux

pour en soi gagner la zone d'ivresse et de franchise, de sensibilité et de beauté, de larmes et de vérité : pour s'abandonner à l'altitude, dans l'immuable mystère d'une élection sous-tension

oui, cela existe ! cela existe bien, et ma molécule, aussi tendre soit-elle, fait partie de ce Tout grandiose et anodin—qui, pour une fois, m'aura attendue afin que j'y glisse et mes yeux, et mon nom

le Coeur ruisselant de Glace

on a dans l'idée un texte plus simple, moins stylisé... plus facile à donner ; on ne sait comment l'oreille poétique évoluera, mais on la souhaite ici toute fluide

on n'a pas particulièrement de sujet, ni d'ambiance ou de conjecture : on surfe par plaisir ; le fond apparaîtra une fois la phase de relaxation évanouie et la transe advenue

le "vide" se savoure dans la relation au Temps—scandée par mes doigts sur le clavier, par mon silence dans le flow de l'intériorisation, et par le fil d'une conversation l'interrompant subitement

se plonger dans le moment et attendre les résurgences nécessaires—les lentes pénétrations par l'esprit et les bouffées de chaleur par le corps

je m'écoute en binaural et alimente le trafic interne de mes voix

rien ne m'assure d'être dans la voie, si ce n'est le son de la flûte légère tendu sur fond de blizzard—sans du tout de tempo autre que celui d'une respiration profonde

je suis la note, pure dans les aigus, et l'instrument, mélancolique dans ses tonalités : ils me rappellent les immersions numériques de mes années passées et apprivoisent un milieu hostile aux humains bruyants ou insouciants

on y est seul dans notre capsule—notre aquabulle, et on s'immisce dans la fragilité d'environnements immergés, finement végétalisés

sans bulle—sans oxygène, on serait morts et, gonflés et blancs, on flotterait sans nulle part aller

je le suis sans "voir"

encore, encore, encore... pour être plus proche... de moi et de vous, de lui et aussi de lui

pour m'anéantir dans le désir à la Couronne du Ciel, pour me béatifier dans les songes paranormaux, pour grandir dans la veine fidèle au chevet de l'Eternel

je ne vois que ce que je trace sur le tableau symbolique aux accents surréalistes ; je n'entends que ce qui crisse au son de ma voix qui lit ce merveilleux supplice

vous n'êtes que là... même sans moi ; et ces mots vous disent combien nous sommes rebelles—unis dans l'incompréhension des âmes amères

je vous emmène par-delà le phénomène pour, avec vous, toucher le Mystère, le Non-Duel—la Vacuité des "je" et la Transformation des karmas

une idée sommaire et un grand processus de purification et d'épanouissement, de détachement et d'avènement, d'abandon et de naissance

je ne suis ni vide, ni emplie ; ni mitoyenne des deux, dans un état tangent qui exprimerait mon engouement pour la Voie du Milieu

je suis "un peu" seulement de l'intégralité des deux—dans un mix, "petit", qui n'exprime rien de particulier, ni ne s'expose aux ferveurs ou aux rumeurs

je ne suis pas "rien", même si je vous l'ai déjà dit, mais ajustée à ma dimension secrète—qui ne fait que peu d'écho, ni n'écroule subitement le monde

ils sont la Création

on préfère vivre avec une page pleine qu'encore vide ; pour d'autres, c'est le contraire : pour vivre l'appel d'air, la permission suprême, le glissement savoureux... du film qu'est l'écriture

le monde est si bruyant et souffrant, cruel et lunaire envers les animaux—l'homme au coeur du mal dans la réification de la Vie, dans l'ignorance de sa Mère, dans l'instinct de déni, dans la malformation de son aura, dans l'extinction de son Ange

comment peut-on supporter l'agonie et la tuerie, l'angoisse et la conscience de ceux qui, jusqu'à ce seuil, magnifient encore la Vie ?

... sans se plonger soi-même dans l'abysse des âmes condamnées, des pourritures avérées, des gangrènes confirmées

je ne souhaite que le mal à ces gens brutaux et inconscients — et j'ai tort

Ils sont Moi

des parts de moi n'y survivront pas, je le sais et je l'accepte

je me mets en liaison avec tous les veaux que je tue en buvant leur lait ; et je n'exorcise rien—pas même ma détresse à ne pouvoir suspendre cette fatalité routinière

si je voyais comment ils meurent, appellent leur mère, devenue folle, et tombent dans l'abîme humaine, arrogante et stupide

... je prendrais le temps d'agir en présence et de comprendre leur douleur et leur peine chaque fois que se manifeste ma "survie laitière"

l'avantage de la nuit

l'avantage de la nuit, c'est, qu'en elle, même les tunnels sont doucement impertinents

je commence un autre cycle à partir de toi, en questionnant une phrase venue de nulle part connu de moi

comment vis-tu tes nuits ? comme des tunnels ? ou bien, est-ce toute la vie ?

les tunnels appellent leur sortie : la lumière de la connaissance, le bleu de la réalisation, la netteté de la lucidité, la transparence de l'intégrité

tu te voudrais "lu" de tous—dans ton drame et ton alarme, dans ton repli et ton ascèse, dans ton appel et ton saignement... dans ta douceur et ton impertinence

sans dépassement de "toi", il n'y a pas de pardon en soi ; mais se dépasse-t-on soi-même sans le regard de l'autre ?

pour s'estimer blanchi soi, c'est dans l'eau de Vie que l'on doit... tremper et purger sa peine jusqu'au bout de l'énigme pour soi

car on ne sait pas ; on est devenu son plus grand mystère : quand on est blanc, on co-habite avec une négritude ; quand on est noir, avec une blanchitude ; cela nous éprouve le coeur comme une altérité majeure

c'est elle qui nous regarde en nous-même, nous scrute et nous insulte ! nous tanne et nous dédouane, nous presse et nous rejette, nous serre et nous déterre

l'altérité en nous converse ; ses déjections dans les échanges nous retournent, nous sermonnent et nous élèvent

mais pour cela, résister à n'être sûr de rien... ni de la pérennité d'une contrition, ni de l'authenticité d'un pardon

l'émotion est le germe de la vie d'après

on s'efface dans le coton ; on s'affirme dans la discrétion ; on se passe de confirmation ; et on s'oublie dans l'avenir qui ne vient pas

on n'est pas grand chose quand on doute : on récure les coins et les surfaces ; on écume la mer et les vagues

on ne trouve rien de vain en nos faibles performances ; on dispatche notre portefeuille en mille coupons ; on s'épargne ainsi du rêve et du crachin

les musiques toujours nous accompagnent, nous rythment, nous entraînent et nous endiablent

on est bien le ventre plein

une vie d'apparence, de contentement et de rien

la création nous surprend tandis que notre panse à nouveau se plaint ; la gaver n'ajoute rien

rien de véritablement important dans tes yeux... si ce n'est la mort d'un ami dans une ivresse, une gentillesse, une petitesse—celles de la vie qui se moque... de la vie elle-même

alors l'amour viendra—court, rapide, fugitif, incisif... au seul moment du deuil et dans l'immensité de la disparition

les yeux se fermeront et la mélancolie tendra les visages en une note finale

sommes-nous complices ?

il y a ce que je dis ; il y a ce que j'écris et l'entre-deux—intelligible pour ceux qui savent écouter, sans toujours bien s'assurer de ce qu'ils ont compris ou non

je suis comme eux

je n'ose passer du mot à la voix ; et me conforte dans une construction qui, depuis une grosse décennie, dure sans frontière entre perception directe et traduction confuse

la peur du désaccord est plus grande que la curiosité d'y voir comme en plein jour

je me retranche dans un clair-obscur tremblant où tout est encore possible, vivant et palpitant—tout autant aveugle que clairvoyant

mon cinéma intérieur vit de ses propres ombres géantes, précises, vitales et grotesques

depuis l'hôpital, mes images naviguent dans un "je ne sais plus" hésitant ; dès lors qu'aucun relais externe ne vient durcir votre réalité, la rendre béton, on s'engage sur un chemin de vase et d'orties, sans coeur, ni chaleur

ce qui est marquant en psychiatrie, c'est l'absence de limites de l'esprit branlant, alors même que les murs autour de vous se rapprochent jusqu'aux sangles

progressivement, comme une éponge, on s'est laissé incorporer dans une vérité que l'on n'a pas soi-même vécue et dont on ne connaît aucun des contours, aucune des saillies

on fonctionne sur une supposition, un angle mort, flou ou distendu—ou les trois à la fois

le voulez-vous ?

un arrêt et tout s'effondre

une disgrâce et c'est un nouveau départ ; on cherche à se remettre droit ; on se tortille comme un ver pour "se sentir" ; on se ramasse à la cuillère dans la peur

je ne sais plus... ce que je peux, ni ce que je veux ; si les regards nous affaissent, nous abattent, il n'y aura pas de grâce, ni l'impact qu'il faut, avec le contraste bien ajusté, avec la pénétration idoine—visionnaire et solidaire, et la manière de relever la situation par le fond, de la redisposer par la Tendresse plus vraie que toute autre

faut-il que tous les protagonistes ne soient plus ? tous ?... même ceux des moments sains et précieux, même ceux des combats forts et victorieux ?

je ne vois que la suite... dans un chaos sans nom ; voudrai-je un jour porter une partie de la charge de cela ? comme s'il était possible de lever une partie du voile sans du tout le balafrer, sans en lambeaux à tout jamais le réduire et le griffer

les cauchemars que je fais ne sont pas un bon présage ; ils empêchent la progression ; ma conscience est torturée, dépecée, avariée ; trouée, plombée, déchirée ; et ce n'est que ma conscience

les vues parallèles se dis-jonctionnent sans réaliser leur vérité ; cela, parce que les autres ne voient pas ; et que les autres, un jour, cela devient soi

pas de communauté sans accord sur des vibrations de fond, pas de "faire monde" sans naissance commune au merveilleux

en arrière-plan : l'histoire

les enseignements se suivent et encapsulent la tête dans la curiosité et la torpeur

on enregistre ce que l'on pourrait vivre selon toutes les modulations de la perception—quand celle-ci émane du Satipatthana sutta

tout se mélange... agréablement, confusément, abruptement : rien ne dit tout-à-fait sa fin

et c'est bien ; rien ne s'assimile en dehors d'un sol bien préparé ; douillettement, il me faut me redisposer

en arrière-plan : l'histoire ; celle de la peine, reçue ou infligée, échappée ou refoulée, gangrénée ou libérée

tout le monde est là et regarde ; le monde d'antan est rappelé, relevé, ressuscité... ! certains manquent à l'appel

j'entends l'enfant

ses gros yeux qui ne comprennent, mais c'est parce qu'ils n'ont rien vu, ni vécu des dernières années

le sang, le froid et le métal ont achevé une disparition—la mienne ; quand ils sont apparus, on a bien cru à un tremblement de terre : on a eu peur, si peur

puis, on a ouvert son coeur à tous les réfugiés de l'esprit que la mort avait parqués

et on a mal tourné